Cua_ndo los patos preguntan

Adoro esta sensación patosa:

Salir a la calle con la única seguridad de que me voy a perder. Y ese pequeño temor de que una vez perdida no tendré ni pajolera idea de cómo preguntar ni dónde estoy ni a dónde he de llegar –claro que esta duda existencial me persigue desde que me salieron los  dientes-.

Siento París como un metro inmenso que cuando entras en una de sus bocas, te parece un lobo, y cuando has de hacer un trasbordo se convierte en un dragón de demasiadas cabezas.

Se me  hiela el aliento cuando veo el termómetro por debajo del 0. Un frío  que me hace llorar. Y moquear. Respuesta equivocada de mi cuerpo, porque no estoy triste-aunque sí algo resfriada- sino que soy insultantemente feliz.

Leer boulangerie en cada esquina me engorda la ilusión y la pituitaria.

Juego a jugar con las formas: una pirámide de cristal, una larguísima I de hierro, Una U invertida que la llaman arco. Muchos señores y señoras, estáticos. De piedra, de bronce, que cuando me despisto recobran vida y andan por la aceras a mi lado y saltamos de balcón en balcón, porque la arquitectura y la imaginación nos lo permiten.

Mientras buceo por la ciudad uno de los patos me pregunta que qué hago aquí. Me paro y me quedo presa en su cuello verde. Y le susurro:“pregunta aún sin respuesta” y que me permita unos cuantos días más para darle una contestación. Y le sonrío.

Y sigo volando, patosa, llorando de frío y sonriendo hacia una dirección que desconozco. Y esta vez no es cuestión metafísica de hacia dónde se dirige mi yo. Sino de un ahora inmediato y real que contrariamente a lo lógico, me llena de ganas y de tranquilidad.